Tres poemas de Katherine Mera Pereira

25, julio de 2018

Epístolas de Amor al Cielo – 2019

Una tarde hablábamos del amor,

filosofía barata condimentada con humor oscuro

la palabra amor debería escribirse con “H”

amamos con el hígado y acabamos

esterilizados o envenenados.

Amor con “H” que hiere y repara

durante la conquista hilvanamos

dulcemente a la presa,

hasta que caiga rendida o hundida,

nos hurta la razón y nos quita el piso

y cuando las alas nacen en el omóplato,

nos glorifica al paraíso,

o nos pesan por lo que no dejamos ir.

Amor se debería escribir con “H”

porque se hace o se deshace

huele a jazmines o a riesgo de huir en estampida

amor con “H”, porque cuando escasea

duele hasta los huevos.

De cualquier forma, o color

el disconforme amor es hermoso.

30, JUNIO DE 2018

Epístolas de Amor al Cielo – 2019

Una triste mañana le pregunté a Dios si fue tu relojero,

quien detuvo el tic-tac de tu corazón,

y me respondió que la tristeza paralizó tu latido.

Volví a preguntar,

sí era cardiólogo, por un santiamén,

que cicatrice tu tórax y te devuelva un nuevo corazón,

que reponga la armonía sistólica armonizada de tu sentir

y la diastólica que desprendía ternura con un gigantesco

amor por todo aquel que tocó tu existencia.

Dios respondió:

que estaba encantado de filosofar contigo y reír sin parar,

que por el momento se encuentra ocupado en traumatología,

reparando un millón de fracturas, suturando heridas…

…las que tu ausencia nos dejó.

Perlas Para Un Funeral

Con Ciertas Palabras - 2020

Desgárrese las venas, a gritos

rasgue el cielo sin pudor

sí es creyente

demándele a Dios por la angina de cuerpo

y si no es religioso

por la fibromialgia de su alma.

No se aterre por la falta el aire

pareciera que los pulmones son dos globos inflados

amenazados por un alfiler.

Y el corazón es una bomba anatómica

facturando los segundos, el aire,

es como un contador de monedas:

cuenta lágrimas al chulco.

Vístase con el traje más oscuro

más negro que el color de su aura,

más sombrío que la tormenta que lleva dentro.

Tómese un café negro, amargo,

que no sienta el azúcar.

Ni un chinchorro arañará su garganta,

no hay emoción alguna que supere estar roto por dentro.

Recuerde, no hay muerto inicuo:

a ellos les brota, como por arte de magia, aureola y alas

ya muerto nadie calumnia al cuerpo inerte,

¡love is in the air!

Camine despacio, que tampoco las piernas le dan para brincar.

Respire profundo, que las gafas oscuras disimulen las puñaladas.

Las perlas de Mallorca,

no pueden faltar en su cuello, estrangulando su memoria.

No olvide los cigarrillos, fúmelos como si fuera a atizar el averno.

Esa condena es solo suya.